文学艺术

 　　 他不知道，手中的是刀还是剑，也没有人能够回答。于是，他只好称之为刃。

　　可是，因为很久没用，刃开始锈了。其实它最初是把剑，那个一袭红衣的女子赠与他后，就再也没有出现过。

 　　剑在人在，剑失......。为了她的话他笑过无数遍。因为，他不信有人能夺他手中的剑。

　　 因为思念，他开始用剑，去刺那些浮现眼前的镜像，结果却透穿了无数喉头。

 　　再后来，那眼前的魔障愈来愈强，他开始挥剑猛砍，砍着砍着，在传闻中那剑就变成刀了，也忽然间忘了以前的剑法。

　　 只是觉得刀更快更直接，直接到可以将几人同时腰斩。

　　 直到有一天他才发觉，那剑已无形，那刀已无锋，也许是杀魔太耗费刃铁。于是他决定，收藏刃，不再用它，也许那样它会在身边呆得更久些。

 　　但，他想错了，他不明白事情为什么会是这个样子。他发现，藏匣里的刃锈蚀速度极快，快得超乎他想象。每次他打开匣，都看见一层锈铁黄屑。

 　　每次清理黄绢上的锈屑时，他都会苍老一些。他明白这不过是一块凡铁，凡铁总是要锈的。可他不明白的是，为什么当初在它鲜亮之时，人们都以为那是神兵？他一直觉得，只需手中一扬，前方就无物可挡。

 　　刃一寸寸地出鞘，浮浪便也一层层地退去。

 　　刃在匣中，仍自慢慢地锈蚀剥落。他开始受不了这样的折磨，但刃已经很薄。一定拼不下最后一击了。这已薄透的刃是不可能再第二次出击的。

 　　他决定好好利用这最后一击。但是，想了三天后，他有些绝望。因为，他实在想不起谁有这么可恨，能配得上这最后一击。而且，谁又能让他甘心将这最后一击交付呢？

　　 就让刃老死匣中吗？

 　　黯然。他小心地看着匣中躺在黄绢上的刃。目光是柔柔的痛，他都害怕自己眼神的一个犀厉，就会伤着刃了。

 　　他开始回忆，回忆那个好似根本就没真切存在过的红衣。

 　　不能再等了。他再次打开匣，看见刃很无助，气息奄奄地躺在那里。他决定，今天，就在今天，一定要让刃出匣，去完成最后一击。

 　　即便，天下没人能理解这种成全。

 　　竹林欲滴的翠，渐渐地覆。桃花水样的红，轻轻掩来。空气中的湿，悄无声息地渗进，他的眼瞳。

 　　他提着刃，出了草庐。抬手间，包裹的黄绢轻缓地滑离他僵直的指间，扬向风中。

 　　去昔的木叶，在他足下的声音，细碎地传开。有波纹在空中，击落鸟啼。周匝的花树，紧张地错移，不停地缩让。四面围来的山，如起伏的阵，挤压着，竹林上方的郁色天空。

 　　虫声不按节律，顿显仓惶。他握刃的指节一阵紧缩，如痉挛而疼痛的心。

 　　刃在毫无察觉中，一丝丝抬起。

 　　竹林一低头，天色便豁然而开。桃花如水，悄无声息地漫来。仿佛无数微笑绽开，天空飘下细雨，填补着这画面----最后的空白。

 　　有异样的清馥在凝结，那红于桃树间渐次明晰，游移升挪间，溅开星星点点的绿。绿之上，渐有飘袂，幻析成一袭红衣。

 　　瞬时刃起。若一道玄光，无诀之引，直击。一切都悄无声息……

 　　破空的刃，玄光划过的迹痕中，无数散剥的锈斑，皆随其势，疾发。时间仿佛滞了，即便是时空，也无法彻底挽留。刃和红衣相触的刹那，双方骤然化为齑粉。

 　　浮尘轻扬落下，于微雨中失了踪影……

 　　而执刃的人，也渐渐在雨中远去了背影。天下再不会有人，能明白这种成全。