文学艺术

  天又阴了,这一天必将会有一场雨.

  果然,八点,雨开始了或许是最后一次的飘摇.

  我望着窗外,天已黑了,微弱的路灯淡淡的投射着那些树的影子,它们不断地摇摆着,凌乱却又繁茂的枝叶在风的吹动下,极不情愿地晃动,似乎没有往日的绿色和健壮的枝干.那种成熟,是不理会哄闹的风雨中的微笑.

  雷鸣声起,仿佛沉睡了很久的天空猛然撕裂开来,他平日的焦虑,不平,愤怒再瞬间点燃,和着那道道的闪电,那轰鸣的巨响,仿佛想要毁掉一切,一切该消失的和早就想消失的.明亮的电光在天空那头转瞬即逝,短暂,充满着力量.那种成熟,是无须声张的厚实.

  雨打了下来,从那路灯淡淡的光中,我看到了它们仿佛急于走向毁灭,它们踩着倔强,固执的节拍,从那撕裂的天空中跳下,越来越多,越来越密,不在乎那千米的高度,不在乎落地的粉身碎骨,它们渴望一切该消失的和早就想消失的全都不在出现,没错,那是一种洗刷了偏激的淡漠.

  明天会是晴天吗?我在问自己.